Música e mais Artes

2009-11-29T15:29:00.005Z

Este blogue encontra-se encerrado por motivo de reflexões.

Senza parole per Ringraziarvi...

Ad Venitum.

Canção

2009-11-25T21:55:00.005Z

Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
- depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar

Minhas mãos ainda estão molhadas
do azul das ondas entreabertas,
e a cor que escorre de meus dedos
colore as areias desertas.

O vento vem vindo de longe,
a noite se curva de frio;
debaixo da água vai morrendo
meu sonho, dentro de um navio...

Chorarei quanto for preciso,
para fazer com que o mar cresça,
e o meu navio chegue ao fundo
e o meu sonho desapareça.

Depois, tudo estará perfeito;
praia lisa, águas ordenadas,
meus olhos secos como pedras
e as minhas duas mãos quebradas.

(in Viagem, de Cecília Meireles, 1939)

2009-11-17T23:17:00.009Z

Numa homenagem às seis fatias seguidas do Bolo-Rei desta catedral, que hoje me fizeram tão bem!, especialmente depois do triunfo de 'Bazilio', mais de tudo o resto!

Webern's Langsamer Satz

2009-11-08T19:19:00.002Z

(Como é que este senhor pôde deixar de escrever assim...?)

Adagio

2009-11-07T00:46:00.002Z

O outono é isto -
apodrecer de um fruto
entre folhas esquecido.
Água escorrendo,
quem sabe donde,
ocasional e fria
e sem sentido.

( de Eugénio de Andrade, algures entre 1940 e 1944)

Octobre

2009-10-30T22:48:00.002Z

C'est en vain que je vois les arbres toujours verts.
Qu'une funèbre brume l'ensevelisse, ou que la longue sérénité du ciel l'efface, l'an n'est pas d'un jour moins près du fatal solstice. Ni ce soleil ne me déçoit, ni l'opulence au loin de la contrée; voici je ne sais quoi de trop calme, un repos tel que le réveil est exclu. Le grillon à peine a commencé son cri qu'il s'arrête; de peur d'excéder parmi la plénitude qui est seul manque du droit de parler, et l'on dirait que seulement dans la solennelle sécurité des ces campagnes d'or il soit licite de pénétrer d'un pied nu. Non, ceci qui est derrière moi sur l'immense moissonne jette plus la même lumière, et selon que le chemin m'emmène par la paille, soit qu'ici je tourne le coin d'une mare, soit que je découvre un village, m'éloignant du soleil, je tourne mon visagevers cette lune large et pâle qu'on voit pendant le jour.
Ce fut au moment de sortir des graves oliviers, où je vis s'ouvrir devant moi la plaine radieuse jusqu'aux barrières de la montagne, que le mot d'introduction me fut communiqué. Ô derniers fruits d'une saison condamnée ! dans cet achèvement du jour, maturité suprême de l'année irrévocable. C'en est fait.
Les mains impatientes de l'hiver ne viendront point dépouiller la terre avec barbarie. Point de vents qui arrachent, point de coupantes gelées, point d'eaux qui noient. Mais plus tendrement qu'en mai, ou lorsque l'insatiable juin adhère à la source de la vie dans la possession de la douzième heure, le Ciel sourit à la Terre avec un ineffable amour. Voici, comme un coeur qui cède à un conseil continuel, le consentement ; le grain se sépare de l'épi, le fruit quitte l'arbre, la Terre fait petit à petit délaissement à l'invincible solliciteur de tout, la mort desserre une main trop pleine ! Cette parole qu'elle entend maintenant est plus sainte que celle du jour de ses noces, plus profonde, plus tendre, plus riche : C'en est fait ! L'oiseau dort, l'arbre s'endort dans l'ombre qui l'atteint, le soleil au niveau du sol le couvre d'un rayon égal, le jour est fini, l'année est consommée. À la céleste interrogation cette réponse amoureusement C'en est fait est répondue.

(in Connaissance de l'Est, de Paul Claudel, 1896)

Tout un monde lointain...

2009-10-28T01:10:00.003Z

Monsieur FERNANDES CARDOSO Nuno...

2009-10-27T01:57:00.004Z

Sempre a sombra dessa Espada que nunca tiveste...!
Essa tua ânsia de sangrar, de consumires-te em ais!

Bahh! Basta!
Não te suporto mais!

E é tudo assim, sempre assim, porque nunca te dignaste fazer nada!

Cala-te que agora falo eu!
E escusas de estar para aí a esvaíres-te em prantos inúteis porque já não me comoves!

Sempre te limitaste a querer e isso não é o suficiente! Bem sei, reconheço-o, que jamais o fizeste às três pancadas; jamais desejaste algo sem realmente o sentires. Mas, digo-to e repito-to, não chega!
Se, ao menos, tentasses forjar uma Excalibur, ou uma como a de Nun'Álvares... ou como aquela que arrancou a orelha ao van Gogh que fosse...

Mas é vão! Não irás mudar!

Também, poque haverias tu de mudar? Sentes-te bem assim, a sofrer, não é?
Pois claro!, concordas, como não poderia deixar de ser...

É inútil esta conversa!
Odeio-te!

Toca o órgão, cai o pano!

BASTA!!!

Vou experimentar fazer como o teu adorado Sá-Carneiro: deixar-te "No lavabo dum Café,/ Como um anel esquecido."!, que outro fim não mereces! Que me dizes?

O Resgate

2009-10-19T21:09:00.008+01:00

A última ilusão foi partir os espelhos –
E nas salas ducais, os frisos das esculturas
Desfizeram-se em pó... Todas as bordaduras
Caíram de repente aos reposteiros velhos.

Atónito, parei na grande escadaria
Olhando as destroçadas, imperiais riquezas...
Dos lustres de cristal – as velas d'ouro, acesas,
Quebravam-se também sobre a tapeçaria...

Rasgavam-se cetins, abatiam-se escudos;
Estalavam de cor os grifos dos ornatos.
Pelas molduras d'honra, os lendários retratos
Sumiam-se de medo, a roçagar veludos...

Doido! Trazer ali os meus desdéns crispados!...
Tectos e frescos, pouco a pouco, enegreciam;
Panos de Arrás do que não-Fui emurcheciam –
Velavam-se brasões, subitamente errados...

Então, eu mesmo fui trancar todas as portas;
Fechei-me a Bronze eterno em meus salões ruídos...
- Se arranho o meu despeito entre vidros partidos,
Estilizei em Mim as douraduras mortas!

Camarate - Quinta da Vitória

outubro 1914.

in Indícios de Oiro, de Mário de Sá-Carneiro

O Regresso...?

2009-10-15T00:39:00.003+01:00

Jérôme Pernoo...

professeur au Conservatoire de Paris...

2009-10-11T00:56:00.002+01:00

Manuel - Madalena... senhora! Todas estas coisas são já indignas de nós. Até ontem, a nossa desculpa, para com Deus e para com os homens, estava na boa fé e seguridade de nossas consciências. Essa acabou. Para nós já não há senão estas mortalhas (tomando os hábitos de cima da banca) e a sepultura dum claustro. A resolução que tomámos é a única possível; e já não há que voltar atrás... Ainda ontem falávamos dos condes de Vimioso... Quem nos diria... oh, incompreesíveis mistérios de Deus!... Ânimo, e ponhamos os olhos naquela cruz! Pela última vez, Madalena... pela derradeira vez neste mundo, querida... (Vai para a abraçar e recua). Adeus, adeus! (Foge precipitadamente pela porta da esquerda).

in Frei Luís de Sousa, de Almeida Garrett

Nevoeiro

2009-10-05T20:39:00.003+01:00

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,
Define com perfil e ser
Este fulgor baço da terra
Que é Portugal a entristecer —
Brilho sem luz e sem arder,
Como o que o fogo-fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quer.
Ninguém conhece que alma tem,
Nem o que é mal nem o que é bem.
(Que ânsia distante perto chora?)
Tudo é incerto e derradeiro.
Tudo é disperso, nada é inteiro.
Ó Portugal, hoje és nevoeiro...

É a Hora!

Valete, Fratres.

in Mensagem, de Fernando Pessoa

2009-10-05T20:16:00.002+01:00

Variações II, III e IV do Poema Sinfónico Vathek,

de Luiz de Freitas Branco

2009-10-05T15:39:00.005+01:00

Hoje, por volta das 00.20, estava eu no Largo de Camões, começaram a ouvir-se, vindos da Rua do Alecrim, vivas entusiastas a algo que ainda não se conseguia entender. Eu, imaginando já do que se tratava, levantei-me do banco em que me houvera sentado a conversar e fui debruçar-me na grade de ferro, virado para a dita rua. Vejo, logo, a aproximar-se cada vez mais, um feixe de bandeiras azuis-e-brancas a subir a do Alecrim. Uma imensidade de jovens guiavam o ajuntamento que estancou no Largo, frente ao edifício da Real Associação de Lisboa.

"Viva Portugal!" - "Viva!" - "Viva o Rei!" - "Viva!" : ouvia-se, das gargantas inflamadas e repletas de convicção de tanta rapaziada nova.

Depois de gritar um dos "Viva!", retirei-me, pois quem me conhece sabe que não sou muito de gritar em público...

Com a provecta idade de 99 anos, a instituição caduca da mamalhuda só pode estar já com a biqueira da bota a roçar a soleira da porta... Sim, porque ninguém tem já digestão que aguente olhar um seio de tal idade a transvazar um tão mal amanhado decote!

E macacos me mordam se esse peito indiscreto mais aquele barrete frígio não vierem, ainda, a expiar o sangue que derramaram a inocentes!

E "Viva Portugal!, Viva o Rei!"!

Oh! Là là!

2009-10-04T16:17:00.002+01:00

[...] J'aimais la vie; elle me déteste; j'en meurs. Je ne vous conseille pas d'imiter mes rêves. La mort y corne des cartes, y jette du linge sale, y couvre les murs de signatures illisibles, de déssins dégoûtants. Le lendemain, je suis le personage à clef d'une histoire étonnante qui se passe au ciel.

in Opéra, de Jean Cocteau, 1927

«O Meu "Après un Rêve"», «O Dia em que Te Casaste com o Sol», «Disparates - II» ou, simplesmente, « »

2009-09-26T03:22:00.003+01:00

Só a Lua velava do alto do céu e, contudo, jamais brilhara tanto dia algum.
Ias fundir-te com o Sol!
De resto, era esse o teu único destino possível; e lá estavas, junto d'Ele, no único altar suficientemente rodiano para semelhante união: aquele que, em Tempos, eu te sagrara, que erguera em mármores de um olimpo inatingível com a doçura de água que escorre, e que, devotadamente, hora a hora, ia cobrindo das mais incríveis flores colhidas em terras onde não existiam, uma a uma regadas com lágrimas que eram - sei-o hoje - a seiva dos beijos que não te dava.
E não saberes que era Nosso esse altar; e eu que não to dizia...

Pois ainda bem que o não disse! Afinal imortalizar-te-ias, hoje, toda feita luz! Porque, cria, bastava-me isso: saber-te luz!

Não sei, entretanto, o que sucedeu, que, antes do vosso glorioso "Sim" - tão banal e soez nas outras bocas -, golpe de ar que, acaso, por ti passou, olhaste em redor, e creio bem teres-me visto: linha de ouro da carpette já coçada, pétala branca de uma camélia desfolhada...!

__________

Por força de uma lágrima que escorria, acordei;... mas estava escuro, muito escuro... - o Sol ainda não despontara...

Cerrei os olhos e voltei a dormir.

Flower of Love

2009-09-24T00:47:00.000+01:00

Sweet, I blame you not, for mine the fault
was, had I not been made of common clay
I had climbed the higher heights unclimbed
yet, seen the fuller air, the larger day.

From the wildness of my wasted passion I had
struck a better, clearer song,
Lit some lighter light of freer freedom, battled
with some Hydra-headed wrong.

Had my lips been smitten into music by the
kisses that but made them bleed,
You had walked with Bice and the angels on
that verdant and enamelled mead.

I had trod the road which Dante treading saw
the suns of seven circles shine,
Ay! perchance had seen the heavens opening,
as they opened to the Florentine.

And the mighty nations would have crowned
me, who am crownless now and without name,
And some orient dawn had found me kneeling
on the threshold of the House of Fame.

I had sat within that marble circle where the
oldest bard is as the young,
And the pipe is ever dropping honey, and the
lyre's strings are ever strung.

Keats had lifted up his hymeneal curls from out
the poppy-seeded wine,
With ambrosial mouth had kissed my forehead,
clasped the hand of noble love in mine.

And at springtide, when the apple-blossoms
brush the burnished bosom of the dove,
Two young lovers lying in an orchard would
have read the story of our love;

Would have read the legend of my passion,
known the bitter secret of my heart,
Kissed as we have kissed, but never parted as
we two are fated now to part.

For the crimson flower of our life is eaten by
the cankerworm of truth,
And no hand can gather up the fallen withered
petals of the rose of youth.

Yet I am not sorry that I loved you - ah!
what else had I a boy to do, -
For the hungry teeth of time devour, and the
silent-footed years pursue.

Rudderless, we drift athwart a tempest, and
when once the storm of youth is past,
Without lyre, without lute or chorus, Death
the silent pilot comes at last.

And within the grave there is no pleasure,
for the blindworm battens on the root,
And Desire shudders into ashes, and the tree
of Passion bears no fruit.

Ah! what else had I to do but love you?
God's own mother was less dear to me,
And less dear the Cytheraean rising like an
argent lily from the sea.

I have made my choice, have lived my
poems, and, though youth is gone in wasted days,
I have found the lover's crown of myrtle better
than the poet's crown of bays.

De Oscar Wilde, 1881

Canção com Gaivotas de Bremeo

2009-09-17T22:16:00.002+01:00

É março ou abril?
É um dia de sol
perto do mar,
é um dia
em que todo o meu sangue
é orvalho e carícia.

De que cor te vestiste?
De madrugada ou limão?
Que nuvens olhas, ou colinas
altas,
enquanto afastas o rosto
das palavras que escrevo
de pé, exigindo
o teu amor?

É um dia de maio?
É um dia em que tropeço
no ar
à procura do azul dos teus olhos,
em que a tua voz,
dentro de mim, pergunta,
insiste:
Se te fué la melancolia,
amigo mío del alma?

É junho? É setembro?
É um dia
em que estou carregado de ti
ou de frutos,
e tropeço na luz, como um cego,
a procurar-te.

in Mar de Setembro, de Eugénio de Andrade, 1959-1963

2009-08-17T23:10:00.005+01:00

Que pode uma criatura senão,
entre outras criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

(de Carlos Drummond de Andrade)

Cheira-me que há qualquer coisa a mais neste poema,

digo eu...

2009-08-03T01:10:00.000+01:00

La Valse,

de Camille Claudel,

ca. 1890

Disparates

2009-07-27T02:09:00.002+01:00

Acordei com o primeiro sopro da fresca aragem que começa a levantar-se nessas horas em que o langor da luz do sol-posto alentejano - tingido, por escassos instantes, do lilás da flor dos poejos - pesa sobre os olhos como em almas se engolfam ébrias paixões que nada mais fazem senão torná-las mártires.
À minha frente, uma espiga que terá ficado por ceifar trouxe-me, nos seus já vagos reflexos de ouro, saudades de uma Espada que não tive; a tinta do céu, a recordação-desejo de uns lábios cuja seiva poderia ser (ah! - se meus fossem!), incessantemente, a única mortalha a envolver-me o corpo.

- E as vezes que, embalado em ternuras, tenho adormecido sobre esse rosto - o rosto em que talharam esses lábios...

2009-07-13T01:12:00.004+01:00

Le Secret,

de Auguste Rodin,

1910.

Sem Título I

2009-07-13T00:36:00.003+01:00

Ora aqui está a preciosidade que um dos leitores teve a gentileza de sugerir.

Um dos puros exemplos de Fragmento de Obra d'Arte, em toda a sua extensão! Não basta a página composta ser de uma lirismo inacreditável e de uma intensidade expressiva arrasadora, como a interpretação é, realmente, inexcedível.

Sem dúvida, escassos, mas indescritíveis minutos de Beleza, nos quais não hesitaríamos condensar toda a nossa existência!

Em resposta aos comentários do último 'post'

2009-07-12T23:54:00.003+01:00

Tão somente para manifestar o meu agradecimento pela clemência dos caríssimos leitores perante a minha tremenda falta.
Colocarei, em 'post', a referida "pérola", a qual, desde já, muito agradeço. Já a tinha visto, uma vez, em DVD, mas foi um excelente recordar de uma interpretação que sempre admirei, e que tenho mesmo de adquirir.
Por último, e em resposta directa ao 4º comentário, é um prazer que tão ilustres personalidades - pessoas que têm nas mãos parte do destino das Artes - vão dando as suas espreitadelas a este blogue.

(Acabado de reler o que atrás escrevi, reparei que está enfadonho até não poder mais... Paciência! Mas, em suma ao último ponto, Bem-Vindo!!)

Divindades da Direcção XI

2009-07-01T13:28:00.003+01:00

Carlos Kleiber

(à guarda de eventuais dúvidas que possam persistir,

garanto que as numerações destes 'posts'

não são baseadas em critério

absolutamente nenhum.

Mas também concordo com a grande falha

que é Kleiber aparecer, aqui,

tão tardiamente.)

da 'Canção da Saudade'

2009-06-30T02:43:00.000+01:00

"[...] Eu amo a Lua do lado que eu nunca vi.

Se eu fosse cego amava toda a gente."

(in Frisos, de Almada Negreiros)

A blend of charm from 'La Bohème'

2009-06-25T01:54:00.008+01:00

Cá fica uma das mais charmosas páginas de toda a Ópera.

Grain de Sable de Mon Salut

2009-06-22T16:19:00.002+01:00

A force d'être claire et de donner à boire
Comme on ouvre la main pour libérer une aile
A force d'être partagée et réunie
Comme une bouche qui s'amasse ou qui frissonne
Comme une langue de raison qui s'abandonne
Deux bras qui s'ouvrent qui se ferment
Faisant le jour faisant la nuit et rallumant
Un feu qui couvre mille enfants perdus d'espoir
A force d'incarner la nature fidèle
Forte comme un fruit mûr faible comme une aurore
Débordant des saisons et recouvrant des hommes
A force d'être comme un pré qui hume l'eau
Qui donne à boire à son terrain de haute essence
Innocent attendant un pas balbutiant
Comme un travail et comme un jeau comme un calcul
Faux jusqu'à l'os comme un cadeau et comme un rapt
A force d'être si patiente et souple et droite
A force de mêler le blé de la lumière
Aux caresses des chairs de la terre à minuit
A midi sans savoir si la vie est valable
Tu m'as ouvert un jour de plus est-ce aujourd'hui
Est-ce demain Toujours est nul Jamais n'est pas
Et tu risques de vivre aux dépens de toi-même

Moins que moi qui descends d'un autre et du néant.

(in Corps mémorable, de Paul Éluard, 1948)

Divindades da Direcção X

2009-06-20T20:48:00.002+01:00

Georges Prêtre

2009-06-18T22:36:00.003+01:00

Mais Uma...!

Muito Obrigado!

2009-06-16T01:10:00.003+01:00

A audição de há pouco merecia um magistral "post", mas tudo o que podia dizer, já o disse; e disse-o, justamente, a Quem devia ser dito...!

2009-06-14T22:49:00.001+01:00

Do Quarteto com Piano, o terceiro andamento

2009-06-13T14:06:00.004+01:00

Pena a fotografia roçar o mau gosto.

Mas paciência... vale pela música.

E acho que vale mesmo!

Quadras para os meus manjericos...

2009-06-12T23:46:00.005+01:00

(Das Quadras ao Gosto Popular, do nosso Pessoa)

O malmequer que arrancaste
Deu-te nada no seu fim,
Mas o amor que me arrancaste,
Se deu nada, foi a mim.

No baile em que dançam todos
Alguém fica sem dançar.
Melhor é não ir ao baile
Do que estar lá sem estar.

Tenho uma pena que escreve
Aquilo que eu sempre sinta.
Se é mentira, escreve leve.
Se é verdade, não tem tinta.

Dá-me um sorriso daqueles
Que te não servem de nada
Como se dá às crianças
Uma caixa esvaziada.

Olhas para mim às vezes
Como quem sabe quem sou.
Depois passam dias, meses,
Sem que vás por onde vou.

Se ontem à tua porta
Mais triste o vento passou —
Olha: levava um suspiro...
Bem sabes quem to mandou...

Agora é só regar e pôr ao luar!...

Ah! é verdade...

...E nada de os cheirar...!

pedaços do conto "Eu-Próprio o Outro"

2009-06-12T22:06:00.004+01:00

"Ruínas cinzentas de estátuas douradas; esfínges roxas, cegas; tronos sem degraus - e a grande escadaria de mármore atapetada de sarapilheiras!...
- Mas para que me hei-de olhar assim, para quê?... Esta ânsia de me descer é que me entardece. E contudo sinto-me tão orgulhoso ao varar-me...
Ah! se eu fosse quem sou... Que triunfo!..."

"Serei uma nação? Ter-me-ia volvido um país?...
Pode ser.
O certo é que sinto Praças dentro de mim."

"Quero fugir, quero fugir!...
Haverá tortura maior?
Existo, e não sou eu!...
Eu-próprio sou outro... Sou o outro... O Outro!..."

"Para onde ele vai, vou eu também. Mas eu nunca sei para onde ele vai...
Os seus espasmos são os meus. Mas só ele possui.
Os seus ideais são os meus. Mas só ele os não realiza.
Como libertar-me?...

Malvado!..."

(in Céu em Fogo, de Mário de Sá-Carneiro)

2009-06-07T23:35:00.003+01:00

O Desterrado,

de António Soares dos Reis,
1872

2009-06-06T23:21:00.003+01:00

Jacarandás em flor
- carícias, beijos, tormentos,
dores arfando ao vento,
cachos de lágrimas cristalizadas à prata de um Luar Lilás.

Divindades da Direcção IX

2009-06-05T00:32:00.004+01:00

Wilhelm Furtwängler

Elegia e Destruição

2009-06-04T23:47:00.002+01:00

Desse tempo em que se permanece criança
durante milhares de anos,
trouxe comigo um cheiro a resina.
Trouxe também os juncos vermelhos
que ladeiam a orla do silêncio,
neste quarto, agora habitado pelo vento;
trouxe ainda um olhar húmido
onde os pássaros perpertuam o céu.

Dificilmente esqueço a rua onde encontrei
os teus olhos imensos, fascinados
pelo fulgor secreto das espadas,
a casa onde te contei, de mãos trémulas,
a parábola do pão e do vinho,
dando a cada palavra um rosto novo.

A cidade onde te amei foi decepada
e não posso abolir as sentinelas do medo.
Mas também não posso deixar de te querer
com beijos e relâmpagos,
com sonhos que tropeçam nas paredes
e se alimentam de terror e alegria,
enquanto o tempo persiste em soluçar.

Que me quereis verdes sombras da lua
na minha cama onde adormece o frio?
Aqui estou, mais alto do que o trigo,
sangrando nas pétalas do dia,
e sem receio de que aos nossos gritos
ainda chamem brisa.

(in As Palavras Interditas, 1950-51, de Eugénio de Andrade)

O mais importante na vida

2009-06-01T21:49:00.002+01:00

O mais importante na vida
É ser-se criador – criar beleza. Para isso,
É necessário pressenti-la
Aonde os nossos olhos não a virem.

Eu creio que sonhar o impossível
É como que ouvir uma voz de alguma coisa
Que pede existência e que nos chama de longe.

Sim, o mais importante na vida
É ser-se criador.
E para o impossível
Só devemos caminhar de olhos fechados
Como a fé e como o amor.

(de António Botto)

2009-05-29T23:39:00.003+01:00

Le Cheval de Bois,

de Joseph Kutter (1937)

E mais um...

2009-05-26T00:06:00.008+01:00

Vingt-huit novembre mil neuf cent qurante-six

Nous ne veillerons pas ensemble.

Voici le jour

En trop: le temps déborde.

Mon amour si léger prend le poids d'un supplice.

(in Le temps déborde, de Paul Éluard)

Só a genialidade do título deste conjunto de poemas - entre os quais este figura em sexto lugar - é inacreditável...

...O Tempo Transborda...

L'Extase

2009-05-25T00:11:00.002+01:00

Je suis devant ce paysage féminin
Comme un enfant devant le feu
Souriant vaguement et les larmes aux yeux
Devant ce paysage où tout remue en moi
Où des mirroirs s'embuent où des miroirs s'éclairent
Reflétant deux corps nus saison contre saison

J'ai tant de raisons de me perdre
Sur cette terre sans chemins et sous ce ciel sans horizon
Belles raisons que j'ignorais hier
Et que je n'oublierai jamais
Belles clés de regards clés filles d'elles-mêmes
Devant ce paysage où la nature est mienne

Devant le feu le premier feu
Bonne raison maîtresse
Étoile identifiée
Et sur la terre et sous le ciel hors de mon coeur et dans mon coeur
Second bourgeon première feuille verte
Que la mer couvre de ses ailes
Et le soleil au bout de tout venant de nous

Je suis devant ce paysage féminin
Comme une branche dans le feu.

24 novembre 1946

(in Le temps déborde, de Paul Éluard)

Ah, Falemos da Brisa

2009-05-23T23:24:00.002+01:00

Eu dizia:
"nenhuma brisa é triste",
e procurava água, lábios,
um corpo
onde a solidão fosse impossível.

Mas quem sabe dessa música
cativa nos meus dedos?
E depois, como guardar um beijo,
mar doirado ou sombra
desolada?

Recordava um rio,
álamos,
o sabor nupcial da chuva,
tropeçava em lágrimas e soluços
e lágrimas, e procurava.

Como quem se despe
para amar a madrugada nas areias,
eu dizia: "nenhuma brisa é triste,
triste", e procurava.

E procurava.

(in Até Amanhã, de Eugénio de Andrade, 1951-56)

Divindades da Direcção VIII

2009-05-22T01:18:00.000+01:00

Carlo Maria Giulini

A Oferta do Destino

2009-05-10T21:19:00.004+01:00

à Vina

Um dia, o destino, trôpego velho de cabelos cor da neve, deu-me uns sapatos e disse-me:

- Aqui tens estes sapatos de ferro, calça-os e caminha... Caminha sempre, sem descanso nem fadiga, vai sempre avante e não te detenhas, não pares nunca!... A estrada da vida tem trechos de céu e paisagens infernais; não te assuste a escuridão, nem te deslumbres com a claridade; nem um minuto sequer te detenhas à beira da estrada; deixa florir os malmequeres, deixa cantar os rouxinóis. Quer seja lisa, quer seja alcantilada a imensa estrada, caminha, caminha sempre! Não pares nunca! Um dia, os sapatos hão-de romper-se; deter-te-ás então. É que terás encontrado, enfim, os olhos perturbadores e profundos, a boca embriagante e fatal que há-de prender-te para todo o sempre!

Isto disse-me um dia o destino, trôpego velho de cabelos cor da neve.

Calcei os sapatos e caminhei. O luar era profundo; às vezes, cantavam nas matas os rouxinóis... Outras vezes, ao sol ardente do meio-dia desabrochavam as rosas, vermelhas como beijos de sangue; as borboletas traziam nas asas, finas como farrapos de seda, os perfumes delirantes de milhares de corolas! Outras vezes ainda, nem uma estrela no céu, nem um perfume na terra, e eu ouvia a meus pés a voz de algum imenso abismo. Passei pelo reino do sonho, pelo país da esperança e do amor que, ao longe, banhado pelo sol, dá a impressão duma imensa esmeralda, e vi também as terras tristes da saudade, onde o luar chora noite e dia! Não me detive nem um só instante! O coração ficou-me a pedaços dispersos pelos caminhos que percorri, mas eu caminhei sempre, sem fraquejar um só momento!... Há muito tempo que ando, tenho quase cem anos já, os meus cabelos tornam-se da cor do linho, e o meu frágil corpo inclina-se suavemente para a terra, como uma fraca haste sacudida pela nortada. Começo a sentir-me cansada, os meus passos vão sendo vagarosos na estrada imensa da vida!

E os sapatos inda se não romperam!

Onde estareis vós, ó olhos perturbadores e profundos, ó boca embriagante e fatal que há-de prender-me para todo o sempre?!...

( Conto de Florbela Espanca, 1917)

Que prosa...

Esse Verde

2009-05-05T15:15:00.002+01:00

Entre o verde complacente
das palavras corre o silêncio,
assim como um cabelo
cai - ou neve.

Já foi uma criança, esse verde,
inquieta de de tanto olhar
a noite nos espelhos -
agora encostada ao meu ombro
dorme no outono inacabado.

É como se me fosse consentido
conciliar a flor do pessegueiro
com um coração fatigado,
essa criança que no vento
cresce simplesmente ou esquece.

Vai perder-se, não tarda,
vai perder-se na água sem memória,
assim como indiferente cai
um cabelo - ou neve.

(in Véspera da Água, de Eugénio de Andrade, 1972-1973)

Divindades da Direcção VII

2009-05-04T23:42:00.003+01:00

Yevgeny Mravinsky

Gentes que me dão a volta ao estômago...

2009-05-04T23:04:00.004+01:00

... essas insuportáveis criaturas, semi-projectos-mal-conseguidos-de-instrumentistas-frustrados-e-peneirosos, que andam a pavonear-se pelos corredores da Escola a fingir que tocam o Concerto de Tchaikovksy, completamente na esgalha, com o tempo elevado a potência indeterminada, e destrutivamente aldrabado, - Quando não é o Concerto, é outra qualquer obra; contudo nem se distinguem, pois o tempo está à mesma elevado a igual potência - e que, no fim de um ensaio de orquestra, ainda têm cara de se virar para mim a perguntar, com focinho de gozo:
-Então não és capaz de tocar isso mais depressa?

A essa gente, nem o prazer de me ouvirem a resposta!

Dum Escrito...

2009-04-22T23:17:00.002+01:00

" [...]

E havia gritos de crianças magoadas, prantos que, em vagas desesperadas, vinham salgar-me o corpo, estendido na areia, nú de Mim e sem me encontrar, de olhos postos no céu, nessa Praia que, afinal, era toda Eu."

Elogio da Morte

2009-04-22T00:03:00.003+01:00

VI

Só quem teme o Não-ser é que se assusta
Com teu vasto silêncio mortuário,
Noite sem fim, espaço solitário,
Noite da Morte, tenebrosa e augusta...

Eu não: minh'alma humilde mas robusta
Entra crente em teu átrio funerário:
Para os mais és um vácuo cinerário,
A mim sorri-me a tua face adusta.

A mim seduz-me a paz santa e inefável
E o teu silêncio sem par do Inalterável,
Que envolve o eterno amor no eterno luto.

Talvez seja pecado procurar-te,
Mas não sonhar contigo e adorar-te,
Não ser, que és o Ser único absoluto.

(de Antero de Quental)

2009-04-19T13:53:00.003+01:00

...

2009-04-17T23:31:00.004+01:00

"Camões Lendo «Os Lusíadas»

aos Frades de São Domingos"

António Carneiro

Óleo sobre tela, 1927, Porto.

_

2009-04-17T21:36:00.005+01:00

Recebi, outro dia, a infeliz notícia da reforma da minha grande professora de ALGA I ("Álgebra Linear e Geometria Analítica I", para os menos familiarizados com estas... vá lá... nomenclaturas matemáticas...), a Professora Gabriela Hauser. Não só uma verdadeira professora, à moda antiga, como infelizmente já não há - bata branca, óculos na ponta do nariz, ponteiro de madeira e acetatos escritos à mão - mas também uma verdadeira Senhora! - inesquecíveis, para mim, os dias em que trazia a sua blusa de seda com uma grande laçada ao pescoço - que chegou a dar nove voltas numa só aula - ou os seus sapatos com uma quase "chou-fleur" no topo; sempre de saia.
Uma garra única:
- O senhor aí! Não volta a entrar na minha aula assim! Está atrasadíssimo! - dizia, passavam apenas quatro minutos do início da aula...

- A senhora aí em cima! Quer que a sua colega faça a cadeira? - perguntava.
- Quero. - respondeu a jovem.
- Então esteja calada!

- Os senhores aí atrás fazem o favor de se calar porque se não se calam saem imediatamente da minha sala! É que só estão aqui a ocupar espaço!

- Não deram integrais no liceu?? Oh, desgraça, desgraça!!

- Tomei a liberdade de colocar neste acetato uma frase admirável de Laplace! Mas, como está em francês, coloquei, também, a respectiva tradução... porque pelos vistos o francês já não é muito famoso entre vós... - disse, com um ar de desprezo...

Enfim... milhentas coisas de uma professora que gerava alguma impoularidade, mas que eu achava verdadeiramente espantosa. Até no andar mostrava o seu fortíssimo e despachadíssimo carácter!
Gostava de colocar aqui as duas demontrações que fez na última aula que nos deu, mas confesso que me daria bastante trabalho. No entanto, talvez um dia as escreva aqui. São as demonstrações do Teorema das Dimensões e do Teorema de Cauchy-Schwartz, das quais disse:
- Hoje vão, de certeza, chegar muito mais felizes a casa, pois vão fazer parte do reduzidíssimo número de pessoas que terá acesso a estas demontrações! Esplêndido, não? - dizia, muito convicta.

...

Coisas do meu imaginário I

2009-04-14T20:36:00.011+01:00

Ontem, enquanto vasculhava uma gaveta da cómoda que está na sala, foram, os meus olhos, cair sobre esta caixa, acomodada entre tantas outras de nem sei o quê. Peguei-lhe e, com todo o cuidado, abri-a para lhe poder tomar o perfume e, ao mesmo tempo, não deixar que ele se escapasse. - Idiotice! - pensei eu antes de a abrir - Para que vou eu cheirar uma caixa vazia há tantos anos? - mas a minha "curiosidade olfactiva"(... chamemos-lhe assim para não lhe chamar nada pior, porque o que é que se há de chamar ao meu animalesco desejo de cheirar tudo o que me vem para às mãos, desde criança... ) não me permitiu que a não abrisse para lhe botar o nariz... E não é que, com algum esforço, está claro, consegui lembrar-me não só do perfume como também do sabor daqueles magníficos "nougat"?

E, como não poderia deixar de ser, lá me vieram à ideia esses tempos em que o meu Pai nos trazia, de Helsínquia, a mim e à minha Mãe, estes "Wiener nougat", com o seu par valsante estampado na tampa. E lá me recordei, também, da minha profunda admiração pelo Império Austro-Húngaro, pela sua magnificência nos finais do século XIX, pela Imperatriz Elisabeth - a imortalizada Sissi - e, claro, pela valsa... e olhei para mim, e vi-me, naquela idade (...nada que não aconteça ainda hoje... verdade seja dita... ), a valsar pela sala, em torno da mesa, com toda a discografia dos Strauss e de Waldteufel e de Lehár a fritar num aparelhómetro...

E assim fiquei, uns tempos, também a valsar, com estas "ricordanzi" ...

...

... e ele era a Valsa do Imperador, as d O Morcego, a Uma Noite em Veneza, a Os Patinadores, as d A Viúva Alegre...

Ocidente

2009-04-14T20:26:00.002+01:00

Com duas mãos - o Acto e o Destino -
Desvendámos. No mesmo gesto, ao céu
Uma ergue o facho trémulo e divino
E a outra afasta o véu.

Fosse a hora que haver ou a que havia
A mão que ao Ocidente o véu rasgou,
Foi alma a Ciência e corpo a Ousadia
Da mão que desvendou.

Fosse Acaso, ou Vontade, ou Temporal
A mão que ergueu o facho que luziu,
Foi Deus a alma e o corpo Portugal
Da mão que o conduziu.

(in Mensagem, de Fernando Pessoa)

Pelos 250 anos da morte de Händel

2009-04-14T20:20:00.003+01:00

Porque até pareceria mal que não se assinalasse, aqui, tal data!

Il est temps encore

2009-04-10T13:35:00.008+01:00

Il est temps encore...

Car L'oublier est impossible,
je ne fus pas capable d'ouvrir la porte!

Mais j'attends une brise,
une brise de Printemps.
Q'Elle puisse sécher toutes les larmes versées pendant l'hiver.

E rogo, e rogarei sempre
para que ninguém tenha que esquecer
o único Olhar que o fez sonhar,
o único Sorriso cuja lembrança o fez vencer,
as únicas Mãos que o fizeram querer triunfar!

... ah!... le seul Sourire dont le souvenir m'a fait vaincre...
... le dernier!

Tendres regrets...

J'attends...

Il est temps encore!...

Porque há 116 anos nasceu Almada

2009-04-07T21:17:00.006+01:00

(figurinos para a Alfaiataria Cunha, 1913)

(...)

E tu, meu rotundo e pançudo-sanguessugo,

meu desacreditado burguês apinocado

da rua dos bacalhoeiros do meu ódio

co'a Felicidade em casa a servir aos dias!

Tu tens em teu favor a glória fácil

igual à de outros tantos teus pedaços

que andam desajuntados neste Mundo,

desde a invenção do mau cheiro,

a estorvar o asseio geral.

Quanto mais penso em ti, mais tenho Fé e creio

que Deus perdeu de vista o Adão de Barro

e com pena fez outro de bosta de boi

por lhe faltar o barro e a inspiração!

E enquanto este Adão dormia

os ratos roeram-lhe os miolos,

e das caganitas nasceu a Eva burguesa!

Tu arreganhas os dentes quando te falam d'Orpheu

e pões-te a rir, como os pretos, sem saber porquê.

E chamas-me doido a Mim

que sei e sinto o que Eu escrevi!

Tu que dizes que não percebes;

rir-te-ás de não perceberes?

(...)

Olha para ti!

Se te não vês, concentra-te, procura-te!

Encontrarás primeiro o alfinete

que espetaste na dobra do casaco,

e depois não percas o sítio,

porque estás decerto ao pé do alfinete.

Espeta-te nele para não te perderes de novo,

e agora observa-te!

Não te escarneças! Acomoda-te em sentido!

Não te odeies ainda qu'inda agora começaste!

Enjoa-te no teu nojo, mastodonte!

Indigesta-te na palha dessa tua civilização!

Desbesunta-te dessa vermência!

Destapa a tua decência, o teu imoral pudor!

Albarda-te em senso! estriba-te em Ser!

Limpa-te do cancro amarelo e podre

do lazareto de seres burro!

Desatrela-te do cérebro-carroça!

Desata o nó-cego da vista!

Desilustra-te, descultiva-te, despole-te,

que mais vale ser animal que besta!

Deixa antes crescer os cornos que outros adornos da civilização!

Queria-te antes antropófago porque comias os teus

– talvez o mundo fosse Mundo e não a retrete que é!

(...)

(in A Cena do Ódio, 1915)

2009-04-06T23:25:00.004+01:00

Et voilà...
Le temps de faire tourner la page s'approche...

Je crois même qu'il est déjà arrivé.

(... La clochette sonne)

Et maintenant?? Laisser ou ne laisser pas qu'il entre?

On verra...

Mais je veux qu'il sache qu'il n'est point bienvenu!

Fanatismo

2009-04-06T23:01:00.002+01:00

Minh’alma, de sonhar-te, anda perdida
Meus olhos andam cegos de te ver!
Não és sequer razão do meu viver,
Pois que tu és já toda a minha vida!

Não vejo nada assim enlouquecida...
Passo no mundo , meu Amor, a ler
No misterioso livro do teu ser
A mesma história tantas vezes lida!

«Tudo no mundo é frágil, tudo passa...»
Quando me dizem isto, toda a graça
Duma boca divina fala em mim!

E, olhos postos em ti, digo de rastros:
«Ah! Podem voar mundos, morrer astros,
Que tu és como Deus: Princípio e Fim!...»

(in Livro de Soror Saudade, de Florbela Espanca, 1923)

Esperança

2009-03-31T00:07:00.002+01:00

Esperança:
isto de sonhar bom para diante
eu fi-lo perfeitamente.
Para diante tudo foi bom
bom de verdade
bem feito de sonho
podia segui-lo como realidade.

Esperança:
isto de sonhar bom para diante
eu sei-o de cor.
Até reparo que tenho só esperança
nada mais do que esperança
pura esperança
esperança verdadeira
que engana
e promete
e só promete.
Esperança:
pobre mãe louca
que quer pôr o filho morto de pé!

Esperança
único que eu tenho
não me deixes sem nada
promete
engana
engano que seja
engana
não me deixes sozinho
esperança.

(de Almada Negreiros, 1971(?))

Pied-de-Nez

2009-03-28T00:01:00.002Z

Lá anda a minha Dor às cambalhotas
No salão de vermelho atapetado -
Meu cetim de ternura engordurado,
Rendas da minha ânsia todas rotas...

O Erro sempre a rir-me em destrambelho -
Falso mistério, mas que não se abrange...
De antigo armário que agoirento range,
Minh'alma actual o esverdinhado espelho...

Chora em mim um palhaço às piruetas;
O meu castelo em Espanha, ei-lo vendido -
E, entretanto, foram de violetas,

Deram-me beijos sem os ter pedido...
Mas como sempre, ao fim - bandeiras pretas,
Tômbolas falsas, carroussel partido...

Paris - novembro 1915

(in Indícios de Oiro, de Sá-Carneiro)

2009-03-26T13:43:00.001Z

Que gelo...,
Que mortalha...

Divindades da Direcção VI

2009-03-24T20:04:00.003Z

Pedro de Freitas Branco

- mais um dos zénites da direcção orquestral, de quem figuras como Ravel, Messiaen, Stravinsky, Fournier, Barbirolli, Milhaud ou Monteux teceram os mais rasgados elogios -

2009-03-23T22:29:00.007Z

(d' "Écrire Déssiner Inscrire
Sept fois las réalité
Sept fois sept fois la vérité." )

IV

Être comme un enfant tu es comme un enfant
Grande comme un enfant quand tu es raisonnable
Quand tu fais la grande personne
Quand tu fais tomber le ciel sur la table
D'un geste mieux réglé que celui des saisons
Quand prête à tout créer tu choisis d'imiter

Quand tu me fais rire d'un rire
D'amoureuse pitié.

Tu es venue à moi par les voies de l'enfance
Sérieuse comme une herbe et comme une hirondelle

La mi-nuit des matins était tachée d'aurore
Le crépuscule ouvrait avec prudence l'ombre

Pour en chasser les bêtes noires.

Je suis entré dans la ronde
De ta vie malgré le temps

Je t'accorde le temps de vivre
Et le temps d'avoir vécu
Tu m'accordes le temps d'être
Avec toi comme un enfant.

Que l'hiver aiguise les branches
Pour agripper la mort rêvée
Que des moissons épouvantables
Encombrent la sève des fleuves
Que le gel raisonne la chair
Tu ne me promets que jeunesse.

Et je sais que je dois t'aimer
L'hiver se croise avec l'été
La feuille morte tombe dans un bain d'azur.

Et je respire et je me double
Du vent qui va vers le printemps
Déserts et ruines mauvais temps
Purifient l'aube des récoltes.

Je t'aime j'ai dans mes vertèbres
L'émancipation des ténèbres.

( in Le Phénix, de Paul Éluard, 1951)

Ainda que um pouco grande, não resisti a colocar aqui mais um poema deste poeta que, ultimamente, tenho estado a descobrir e de que tanto estou a gostar...

Gostava de vos ter deixado, também, uma tradução, mas acontece que não gostei da única que encontrei...

do Prólogo de «Eurico, O Presbítero»

2009-03-18T18:23:00.003Z

"Dai às paixões todo o ardor que puderdes, aos prazeres mil vezes mais intensidade, aos sentidos a máxima energia e convertei o mundo em paraíso, mas tirai dele a mulher, e o mundo será um ermo melancólico, os deleites serão apenas o prelúdio do tédio. Muitas vezes, na verdade, ela desce, arrastada por nós, ao charco imundo da extrema depravação moral; muitíssimas mais, porém, nos salva de nós mesmos e, pelo afecto e entusiasmo, nos impele a quanto há bom e generoso. Quem, ao menos uma vez, não creu na existência dos anjos revelada nos profundos vestígios dessa existência impressos num coração de mulher? E por que não seria ela na escala da criação um anel da cadeia dos entes, presa, de um lado, à humanidade pela fraqueza e pela morte e, do outro, aos espíritos puros pelo amor e pelo mistério? Por que não seria a mulher o intermédio entre o céu e a terra?"

(in Eurico, O Presbítero, de Alexandre Herculano, 1844)

Um cheiro a Quaresma...

2009-03-12T21:12:00.006Z

(Vitrais da Igreja de

Nossa Senhora de Fátima,
em Lisboa - de Almada Negreiros, 1938)

Ao Illustríssimo Pianista Duarte Martins

2009-03-10T23:10:00.002Z

"com todos os agradecimentos repetidos, mil abraços interseccionados em Ouro e Alma" *

*porque só estas palavras

de Sá-Carneiro a Pessoa

podiam figurar aqui,

melhor do que quaisquer

outras!

2009-03-09T21:18:00.005Z

Trazes no Olhar um Mundo,
no Sorriso a graça celeste de um Céu que se rasga em luz,
nos Gestos os sonhos que me inebriam e de que desperto,
à noite, a prata velado pela Lua,
perdido entre Ti e o negrume das horas...

Salomé

2009-03-03T23:16:00.002Z

Insónia roxa. A luz a virgular-se em medo,
Luz morta de luar, mais Alma do que a lua...
Ela dança, ela range. A carne, álcool de nua,
Alastra-se pra mim num espasmo de segredo...

Tudo é capricho ao seu redor, em sombras fátuas...
O aroma endoideceu, upou-se em cor, quebrou...
Tenho frio... Alabastro! A minh'alma parou...
E o seu corpo resvala a projectar estátuas...

Ela chama-me em Íris. Nimba-se a perder-me,
Golfa-me os seios nus, ecoa-me em quebranto...
Timbres, elmos, punhais... A doida quer morrer-me:

Mordoura-se a chorar - há sexos no seu pranto...
Ergo-me em som, oscilo, e parto e vou arder-me
Na boca imperial que humanizou um Santo...

Lisboa 1913 - novembro 3

( in Indícios de Oiro, de Mário de Sá-Carneiro)

Divindades da Direcção V

2009-03-03T23:11:00.002Z

O grande Bruno Walter

d'A Fénix...

2009-02-27T19:20:00.002Z

Je t’aime pour toutes les femmes que je n’ai pas connues
Je t’aime pour tous les temps où je n’ai pas vécu
Pour l’odeur du grand large et l’odeur du pain chaud
Pour la neige qui fond pour les premières fleurs
Pour les animaux purs que l’homme n'effraie pas
Je t’aime pour aimer
Je t’aime pour toutes les femmes que je n’aime pas

Qui me reflète sinon toi-même je me vois si peu
Sans toi je ne vois rien qu’une étendue déserte
Entre autrefois et aujourd’hui
Il y a eu toutes ces morts que j’ai franchies sur de la paille
Je n’ai pas pu percer le mur de mon miroir
Il m’a fallu apprendre mot par mot la vie
Comme on oublie

Je t’aime pour ta sagesse qui n’est pas la mienne
Pour la santé
Je t’aime contre tout ce qui n’est qu’illusion
Pour ce cœur immortel que je ne détiens pas
Tu crois être le doute et tu n’es que raison
Tu es le grand soleil qui me monte à la tête
Quand je suis sûr de moi.

(in Le Phénix, de Paul Éluard, 1950)

She walks in beauty

2009-02-26T23:27:00.005Z

She walks in beauty—like the night
Of cloudless climes and starry skies,
And all that's best of dark and bright
Meet in her aspect and her eyes;
Thus mellowed to the tender light
Which heaven to gaudy day denies.

One shade the more, one ray the less,

Had half impaired the nameless grace

Which waves in every raven tress

Or softly lightens o'er her face—

Where thoughts serenely sweet express

How pure, how dear their dwelling place.

And on that cheek and o'er that brow

So soft, so calm yet eloquent,

The smiles that win, the tints that glow

But tell of days in goodness spent

A mind at peace with all below,

A heart whose love is innocent.

(Lord Byron, 1814)

2009-02-15T23:07:00.001Z

São d'Ouro os meus sonhos, a verde marchetados de Ti...

2009-02-10T00:06:00.010Z

Porque há Alguém sobre cujas palavras edificamos mundos quiméricos, palavras que sonhamos palco de uma peça de sentimentos, palavras que, aos nossos olhos, são produto de um universo de emoções por nós movidas, palavras simples que a nossa leitura torna Palavras...
Palavras que, a partir daí, nos acompanham, Palavras que sonhamos acompanharem-Nos...
Palavras feitas nossas e que sonhamos serem Nossas...

Algum dia o serão?...
Ou nunca deixarão de ser só as nossas quimeras individuais, apartadas e sós, para se tornarem as Nossas quimeras, comungando, juntas, o Nós?...

Algum dia o serão?...
O quanto temo que não...

Ah! dia volvido Dia, ele seria!...

Há duzentos anos nasceu um dos maiores músicos...

2009-02-03T17:31:00.003Z

Felix Mendelssohn

Pourquoi, ò Ciel?

2009-02-02T00:43:00.021Z

À Única Estrela

que o Céu deixou cair

na escuridão da Terra

Avec toi je pleur
et avec ta pluie,
ò Ciel, mes larmes
se fondent en douleur.
Douleur de qui souffre,
de qui ne pourra
jamais effleurer
- Ah! - la Seule Étoile.

Mais toi, ò Ciel, toi
tu as ton manteau
d'étoiles serti,
pendant que je souffre
- Ah! - je souffre ici!
Ici, trop loin d'Elle,
loin de son sourire,
loin de son haleine,

de ses yeux divins...
loin de ses baisers,
loin de ses doux mains,
les mains que, toujours,
bien je cherche, en vain,
caressant les miennes...

Étoile tombée...

Pourquoi tu me l'as nié?
Pourquoi, ò Ciel, pourquoi tu me l'as fait passer
devant moi, une belle nuit d'Août?
Pourquoi tu me l'as montré à mon coeur

et pourquoi tu te refuses à me laisser me perdre dans la lumière chaude de ses bras?
Pourquoi me laisses tu pleurer, impitoyable Ciel?
Hélas!

Talvez a tua chuva, Céu, sejam as tuas lágrimas, lágrimas por a teres perdido...

se assim é, unamo-nos... pois ambos choramos a mesma Estrela!...

Sospiri...

2009-02-01T02:12:00.001Z

Divindades da Direcção IV

2009-01-31T21:50:00.003Z

O inatingível Arturo Toscanini

(um violoncelista que mal pegou na batuta nunca mais a largou)

A Taça de Chá

2009-01-31T21:27:00.005Z

O Luar desmaiava mais ainda uma máscara caída nas esteiras bordadas. E os bambus ao vento e os crisântemos nos jardins e as garças no tanque, gemiam com ele a adivinharem-lhe o fim. Em roda tombavam-se adormecidos os ídolos coloridos e os dragões alados. E a gueixa, porcelana transparente como a casca de um ovo da Íbis, enrodilhou-se num labirinto que nem os dragões dos deuses em dias de lágrimas. E os seus olhos rasgados, pérolas de Nankim a desmaiar-se em água, confundiram-se cintilantes no luzidio das porcelanas.
Ele, num gesto último, fechou-lhe os lábios co'as pontas dos dedos, e disse a finar-se: - Chorar não é remédio; só te peço que não me atraiçoes enqunto o meu corpo for quente. Deitou a cabeça nas esteiras e ficou. E Ela, num grito de graça, ergueu alto os braços a pedir o Céu para Ele, e a saltitar foi pelos jardins a sacudir as mãos, que todos os que passavam olharam para Ela.
Pela manhã vinham os vizinhos em bicos dos pés espreitar por entre os bambus, e todos viram acocorada a gueixa abanando o morto com um leque de marfim.

A estampa do pires é igual.

(in Frisos, de Almada Negreiros, 1915)

Procuro-te

2009-01-27T00:13:00.003Z

Procuro a ternura súbita,
os olhos ou o sol por nascer
do tamanho do mundo,
o sangue que nenhuma espada viu,
o ar onde a respiração é doce,
um pássaro no bosque
com a forma de um grito de alegria.

Oh, a carícia da terra,
a juventude suspensa,
a fugidia voz da água entre o azul
do prado e de um corpo estendido.

Procuro-te: fruto ou nuvem ou música.
Chamo por ti, e o teu nome ilumina
as coisas mais simples:
o pão e a água,
a cama e a mesa,
os pequenos e dóceis animais,
onde também quero que chegue
o meu canto e a manhã de maio.

Um pássaro e um navio são a mesma coisa
quando te procuro de rosto cravado na luz.
Eu sei que há diferenças,
mas não quando se ama,
não quando apertamos contra o peito
uma flor ávida de orvalho.

Ter só dedos e dentes é muito triste:
dedos para amortalhar crianças,
dentes para roer a solidão,
enquanto o verão pinta de azul o céu
e o mar é devassado pelas estrelas.

Porém eu procuro-te.
Antes que a morte se aproxime, procuro-te.
Nas ruas, nos barcos, na cama,
com amor, com ódio, ao sol, à chuva,
de noite, de dia, triste, alegre - procuro-te.

(in As Palavras Interditas, de Eugénio de Andrade, 1950-1)

Ruínas

2009-01-21T14:51:00.007Z

Pandeiros rotos e coxas taças de cristal aos pés da muralha.
Heras como Romeus, Julietas as ameias. E o vento toca, em bandolins distantes, surdinas finas de princesas mortas.
Poeiras adormecidas, netas fidalgas de minuetes de mãos esguias e de cabeleiras embranquecidas.
Aquelas ameias cingiram uma noite pecados sem fim; e ainda guardam os segredos dos mudos beijos de muitas noites. E a lua velhinha todas as noites reza a chorar.: Era uma vez em tempo antigo um castelo de nobres naquele lugar... E a lua, a contar, pára um instante - tem medo do frio dos subterrâneos.
Ouvem-se, na sala que já nem existe, compassos de danças e risinhos de sedas.
Aquelas ruínas são o túmulo sagrado de um beijo adormecido - cartas lacradas com ligas azuis de fechos de oiro e armas reais e lises.
Pobres velhinhas da cor do luar, sem terço nem nada, e sempre a rezar...
Noites de insónia com as galés no mar e a alma nas galés.
Archeiros amordaçados na noite em que o coche era de volta a palácio pela tapada d'El-rei. Grande caçada na floresta - galgos brancos e Amazonas negras. Cavaleiros vermelhos e trombetas de oiro no cimo dos outeiros em busca de dois que faltam.
Uma gôndola, ao largo, e um pagem nas areias de lanterna erguida dizendo pela brisa o aviso da noite.
O sapato d'Ela desatou-se nas areias, e foram calçá-lo nas furnas onde ninguém vê. Nas areias ficaram as pegadas de um par que se beija.
Notícias da guerra - choros lá dentro, e crepes no brasão. Ardem círios, serpentinas. Há mãos postas entre as flores.
E a torre morena canta, molenga, doze vezes a mesma dor.

(in Frisos, de Almada Negreiros, 1915)

Luxembourg Sous La Neige

2009-01-20T21:03:00.004Z

(de um postal que uns amigos nos enviaram, e que eu não resisti a colocar aqui...)

d'A Cena do Ódio

2009-01-20T20:58:00.004Z

"Eu invejo-te, ó pedaço de cortiça
a boiar à tona d'água, à mercê dos ventos,
sem nunca saber que fundo que é o Mar!"

(in "A Cena do Ódio" de José de Almada Negreiros)

Três Sonetos de Antero de Quental

2009-01-18T11:42:00.002Z

Amaritudo

Só por ti, astro ainda e sempre oculto,
Sombra do Amor e sonho da Verdade,
Divago eu pelo mundo e em ansiedade
Meu próprio coração em mim sepulto.

De templo em templo, em vão, eu levo o meu culto,
Levo as flores d'uma íntima piedade.
Vejo os votos da minha mocidade
Receberem somente escárneo e insulto.

À beira do caminho me assentei...
Escutarei passar o agreste vento,
Exclamando: assim passe quanto amei! -

Ó minh'alma, que creste na virtude!
O que será velhice e desalento,
Se isto se chama aurora e juventude?

Abnegação

Chovam lírios e rosas no teu colo!
Chovam hinos de glória na tua alma!
Hinos de glória e adoração e calma,
Meu amor, minha pomba e meu consolo!

Dê-te estrelas o céu, flores o solo,
Cantos e aroma o ar e sombra a palma,
E quando surge a lua e o mar se acalma,
Sonhos sem fim seu preguiçoso rolo!

E nem sequer te lembres de que eu choro...
Esquece até, esquece, que te adoro...
E ao passares por mim, sem que me olhes,

Possam das minhas lágrimas cruéis
Nascer sob os teus pés flores fiéis,
Que pises distraída ou rindo esfolhes!

Sepultura Romântica

Ali, onde o mar quebra, num cachão
Rugidor e monótono, e os ventos
Erguem pelo areal os seus lamentos,
Ali se há-de enterrar meu coração.

Queimem-no os sóis da adusta solidão
Na fornalha do estio, em dias lentos;
Depois, no inverno, os sopros violentos
Lhe revolvam em torno o árido chão...

Até que se desfaça e, já tornado
Em impalpável pó, seja levado
Nos turbilhões que o vento levantar...

Com suas lutas, seu cansado anseio,
Seu louco amor, dissolva-se no seio
Desse infecundo, desse amargo mar!

.

2009-01-18T11:09:00.006Z

Castelos no ar?
Ruiram-se em chuva...
Amarga Doçura!

Deixai-me abraçar
o coração da Terra, as profundezas do Mar, o que anda perdido no Espaço,
unir-me a eles e chorar.
...Afinal... a todos nos foi negada a aurora!

Rachmaninoff!

2009-01-17T01:28:00.007Z

Noutro dia, e como é já habitual, liguei, na sala, a Antena2. A dada altura, estava eu lá em cima, comecei a ouvir, muito ao longe, uma das canções de Rachmaninoff ("Como tudo aqui é belo", penso ser esta a tradução do nome dessa maravilhosa canção). Obviamente, larguei tudo o que estava a fazer e corri escada abaixo para poder ouvi-la melhor. Mas mal ponho o pé no último degrau, oiço, também, uma voz a tentar cantar a melodia da parte do soprano, ao mesmo tempo. Espreitei à porta da sala e lá estava a senhora Augusta - uma senhora muito simpática que vem fazer a limpeza da casa - a cantarolar, enquanto limpava, com o pano do pó, o pé escuro da mesa, no centro da sala.
Não ousei entrar; fiquei a ouvir... e a pensar no que estava a acontecer... uma pessoa que, infelizmente, não frequentou sequer um único ano da primária - e como há ainda tantos casos destes em Portugal... - tocada pelo Universo Sensível de Rachmaninoff, a tentar cantar, conforme podia, uma comovente melodia que ia sendo desfiada na rádio...

Há algum tempo que queria ter descrito, aqui, esta situação; fez-mo lembrar um "post" no blogue de uma amiga.
E tomei, também, consciência da minha falta para com Rachmaninoff, por, ainda, nem uma referência lhe ter feito nesta minha espécie de artigos.

Lamentavelmente não é nada perante tudo o que ele e a sua música têm feito por mim... de mim... - devo-lhes muito do que sou... - mas ainda assim não podia deixar de lhe fazer esta "paupérrima homenagem"... Espero, no entanto, um dia, poder expressar toda a minha enorme gratidão para com ele, através de algo colossalmente superior a estas linhas mal alinhavadas...

Não sei, nem estou interessado em saber o que dizem os estudiosos e críticos musicais sobre a música de Rachmaninoff...
A única coisa que sei é que a sua música é exactamente aquilo que eu entendo por Música! Quando oiço Rachmaninoff tenho a sensação de que tenho umas mãos a mexer-me na alma... ora a comprimem inquietantemente, ora a elevam no que há de mais etéreo... Rachmaninoff faz-me sentir que não estou só, incompreendido entre sentimentos, entre algo que mais ninguém parece partilhar...

Rachmaninoff é sonho, é luz, é sentimento, é nostalgia, é inquietação, é ternura, é romance,

é paixão, é ardor,

são lágrimas...

Rachmaninoff é Música, é Arte,

Rachmaninoff é Alma!, Rachmaninoff é Ser!,

Rachmaninoff É!

Nocturno

2009-01-14T15:20:00.007Z

A noite acaba sempre por cair...
... e tudo se repete...
... diálogos intermináveis... de luz e escuridão...

"Nocturno" - António Carneiro, 1910

Presenças vagas...

... luzes que a escuridão teima abrsorver... suster-se-ão?

Meu rico Bolo-Rei da Confeitaria Nacional...

2009-01-07T22:38:00.000Z

Longe daquela overdose cromática dos pretensos bolos-rei, que sabem a tudo menos a bolo-rei... o único Bolo-Rei de Lisboa: o da Confeitaria Nacional!

Por ele sou capaz de esperar duas horas em pé, na Confeitaria, ouvindo os gritos de uma menina que vai berrando o nº das senhas, enquanto, nos entretantos, vai falando com os clientes e perdendo-se na chamada...

- A56!

(dois dedos de conversa...)

- A53!

- Mas isso já ia no 56, ó menina! - grita uma freguesa com os fígados encortiçados e os pés doridos...

-A57!

(mais uns deditos de conversa com a Dona Austreberta...)

-A59!

- Ó menina!! e o 58? Ficou no saco?? - berra um velho rezingão todo ele já azeitado...

- Estes velhos... saem de casa sem tomar Kompensan... - confidencia-me uma senhora que, encostada à "vitrine" com deliciosas caixinhas de bolinhos de amêndoa de saint-emillion, não tendo ainda desesperado, começa a mostrar sinais de impaciência nas suas pernas...

E a tudo isto assistimos nós, eu e mais os meus queridos saint-emillion, em perfeita harmonia, e como se soubéssemos o que cada um de nós está a pensar ao observar aquelas gentes... Mas até aí são eles mais afortunados do que eu... eles conseguem rir-se sem que ninguém repare... eu tenho que pôr a mão em frente da boca e fazer mais uma dezena de gestos para que a menina das senhas, a freguesa dos fígados encortiçados, o velho azeitado ou a senhora que lhe fez um diagnóstico certeiro não percebam o quanto me diverte e ao mesmo tempo me repugna toda aquela gente mal-disposta...

Adeus meu rico, único Bolo-Rei, até ao fim do ano!

(talvez ainda vá comprar mais um...)

Hymno á Belleza

2009-01-05T20:17:00.000Z

Onde quer que o fulgor da tua gloria appareça,
Obra de genio, flôr d'heroismo ou sanctidade,
Da Gioconda immortal na radiosa cabeça,
Num acto de grandeza augusta ou de bondade,

Como um pagão subindo á Acropole sagrada,
Vou de joelhos render-te o meu culto piedoso,
Ou seja o Heroe que leva uma aurora na Espada,
Ou o Sancto beijando as chagas do Leproso.

Essa luz sem egual com que sempre illuminas
Tudo o que existe em nós de grande e puro, veio
Do mesmo foco em mil parábolas divinas:
Raios do mesmo olhar, ancias do mesmo seio.

Alta revelação que, baixando em segredo,
O prisma humano quebra em angulos dispersos,
Como a água a caír de rochedo em rochedo
Repete o mesmo som, mas em modos diversos.

É audácia no Heroe; resignação no Sancto;
Som e Côr, ondulando em formas immortaes;
No mármore rebelde abre em folhas de acantho,
E esmalta de candura a flora dos vitraes.

Oh Belleza! Oh Belleza! as Horas fugitivas
Passam deante de ti, aladas como sonhos...
Que importa onde ellas vão, d'outra força captivas,
Se o Infinito luz nos teus olhos risonhos?!

Abrem flores, cantando, ao teu hálito ardente,
Brilham as aves como estrellas, e as estrellas,
Como flores enchendo a noite refulgente,
Deixam-se resvalar sobre quem vae colhê-las...

És tu que ás illusões dás juventude e forma,
Tu, que talvez do ceu, d'onde vens, te recordes
Quando, a ouvir-nos chorar, a tua voz transforma
Dissonáncias de dor em immortaes accordes.

Vejo-te muita vez,luz d'aurora ou de raio,
Com um gládio de fogo a avançar no horizonte;
Ou então, em manhãs transparentes de maio,
Naiade toda nua a fugir d'uma fonte.

Outras vezes, de noite e a occultas, appareces,
Como ovelha que Deus do seu redil tresmalha,
Trazendo no regaço inexgotaveis messes,
Que Elle por tuas mãos sobre a miseria espalha...

Podesse eu revelar-te em estrophes aladas,
Que partissem ao sol refulgindo em lavores,
Com rimas d'oiro, em blau e purpura engastadas,
Como versos que vão desabrochando em flores!

Mas a lingua não é sumptuosa bastante
Para nella deixar teu génio circumscripto;
Trago-te dentro em mim, sinto-te a cada instante,
E a voz nem mesmo tem a eloquencia d'um grito!

Mas se para o teu culto, em esplendor externo,
Não encontro uma prece altamente expressiva,
Por ti meu coração arde d'um fogo eterno,
Como chamma a tremer de lampada votiva!

António Feijó

(in Sol de Inverno )

... ao meu Sol de Inverno

Divindades da Direcção III

2009-01-04T16:17:00.000Z

Daniel Barenboim

(Não posso deixar de fazer referência à sua excelente regência da Filarmónica de Viena, neste último concerto de Ano Novo, que a todos nos encantou com a classe e a sobriedade da sua direcção, aliadas à sua boa disposição contagiante! Magnífico concerto, o deste ano!)

Larmes du ciel à Camarnal

2008-12-27T22:11:00.000Z

Larmes d'un coeur...

Um Natal Português

2008-12-21T15:43:00.000Z

Não é o Natal da árvore de natal, nem tão pouco o dos presentes que aqui é cantado... é, esse sim, o Natal do Presépio, o Natal do Menino Jesus.
Foi esta melodia alentejana, aqui com harmonização de Mário e Sampayo Ribeiro, que decidi colocar aqui, com toda a sua tocante simplicidade, como pretexto para deixar a todos os votos de um Sorridente e Feliz Natal!

obrigado

2008-12-21T15:13:00.000Z

Obrigado a Bach, pelo divino Prelúdio da 2ª Suite para Violoncelo Solo, e obrigado aos arquitectos da Sociedade de Geografia de Lisboa que, provavelmente, nunca imaginaram que o salão principal iria ter uma tão excelente acústica, onde me deu tanto prazer tocar, e me fez voar, de todos os pensamentos que dia-a-dia me atormentam, em direcção a um estado completamente ascético...

Sinto que agora teria tudo para me sentir a pessoa mais afortunada do mundo... mas... я нуждаюсь Вас !...

Mon coeur s'ouvre à ta voix...

2008-12-16T16:43:00.000Z

A belíssima ária ( originalmente dueto...) de "Sansão e Dalila", de Saint-Saëns, aqui interpretada pela saudosa "La Divina" - a nossa Callas.

mon linceul...

2008-12-15T12:48:00.000Z

Quel linceul, ces vos non-paroles qui me blessent...

Divindades da Direcção II

2008-12-15T12:43:00.000Z

Karl Böhm

Leve, breve, suave

2008-12-15T11:58:00.000Z

Leve, breve, suave

Um canto de ave

Sobe no ar com que principia

O dia.

Escuto e passou...

Parece que foi só porque escutei

Que parou.

Nunca, nunca, em nada,

Raie a madrugada,

Ou 'splenda o dia, ou doire no declive,

Tive

Prazer a durar

Mais do que o nada, a perda, antes de eu o ir

Gozar.

Fernando Pessoa

2008-12-14T19:42:00.000Z